Acerca del niño proletario
Fito Paez

Caímos juntos, barranca abajo,
éramos tres del barrio y uno de la Villa veintidos.
Un pobre pobre, un pobre diablo,
nosotros éramos los niños endiablados del amor
de las familias más argentinas,
no nos dormimos sin rezar el Padre Nuestro al redentor.
El niño ausente, el proletario,
traía en la sangre mil generaciones del peor alcohol.
Entre los fierros, entre los sapos,
entre el calor casi demente del arroyo seco, arróyalo,
lo convencimos, lo enamoramos
y le juramos que jamás se olvidaría de nosotros.
Y así le hicimos comer el barro
tragar la mugre misma con la que se había alimentado.
Y así le hicimos beber espanto,
tres chicos ricos empresarios, lo más parecido a un santo
y nos reímos, nos animamos
pateando el culo de un chiquito hambriento, triste y solitario.
Tengo veintemil años,
soy un loco enjaulado
tengo veintemil años,
soy el niño proletario
tengo veintemil años,
y estoy en el aire.
Yo le bajaba los pantalones
mientras mis dos hermanos le ataban los brazos, su sudor
nos empapaba, nos excitaba,
yo puse dentro de él lo mío tan a fondo que explotó.
Y fui precioso, tan kamikaze,
yo fui Calígula y él fue la Virgen que este Dios violó.
Lo liquidamos tan de repente
y mientras se moría yo le acuchillaba el corazón.
Y le di duro entre los dientes
ya no tenía voz el chico para pedir por favor
que lo matemos, lo antes posible.
Andá a cantarle a Gardel, andá a cantarle a Perón.
Tengo veintemil años,
soy un loco enjaulado
Tengo veintemil años,
soy el niño proletario,
Tengo veintemil años,
y estoy en el aire,
estoy en el aire,
estoy en el aire.