En Coulliure
Joan Manuel Serrat

Soplaban vientos del sur
y el hombre emprendió viaje.
Su orgullo, un poco de fe
y un regus - to amargo fue
Mi4 - Mi
su equipa - je.
Miró hacia atrás y no vio
más que cadáveres sobre
unos campos sin color.
Su jardín sin una flor
y sus bosques sin un roble.
Y viejo y cansado,
a orillas del mar
bebióse sorbo a sorbo su pasado.
Profeta, ni mártir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.
Una gruesa losa gris
vela el sueño del hermano.
La yerba crece a sus pies
y le da sombra un ciprés
en verano.
El jarrón que alguien llenó
de flores artificiales,
unos versos y un clavel
y unas ramas de laurel
son las prendas personales,
del viejo y cansado...