El barrio del deseo
Fernando Montalbano

Rojo como un crepúsculo entre las uñas,
alto como el relámpago del amor,
esa sabiduría que me rasguña,
ese lápiz que me acuña,
esa patria sin color.
Breve, como los besos que da la gloria,
hondo como los tajos que sudan miel.
Ácido como el vino de la memoria,
ese patio de la historia
con rayuelas en la piel.
El barrio del deseo
transpira humanidad.
Los buenos son los feos,
lo bello, la verdad.
El sitio más lejano
quedaba siempre aquí.
Volvemos cuando vamos,
la luna es fuego gris.
Huérfano como el hijo de la herejía,
náufrago, va sin dios en la urbanidad.
Flota sobre el remanso de la utopía,
sobre el óxido del día
que no llega con la edad.
Cierto, como el hechizo de los sahumerios,
negro, como la sombra del corazón,
íntimo, como las lágrimas y el misterio,
ese frágil cementerio
de cordura y desazón.
El barrio del deseo
está, como la sed;
si miro no lo veo,
si sueño, nunca hay red.
La punta de mi lanza
dibuja ese lugar.
Será que la esperanza
no puede descansar.
Duro como los dientes del optimismo,
ancho como la voz de la vocación,
triste como la risa frente al abismo,
como el pálido espejismo
que destroza a la razón.
Ese lugar que espera como una cama,
como el pezón hinchado de una canción,
ata una idea viva por cada rama,
y enarbola lo que se ama
del ojal de la pasión.
El barrio del deseo
transpira humanidad.
Los buenos son los feos,
lo bello, la verdad.
El sitio más lejano
quedaba siempre aquí.
Volvemos cuando vamos,
la luna es fuego gris.
El barrio del deseo
está, como la sed;
si miro no lo veo,
si sueño, nunca hay red.
La punta de mi lanza
dibuja ese lugar.
Será que la esperanza
no puede descansar.
Será que la esperanza…………
no puede descansar.
(Fernando Montalbano)