Estocolmo
El Puchero del Hortelano

Cuantas veces me tocaste justo donde más dolía,
cuanto esfuerzo malgastaste por robarme la alegría,
pero era amor, decías que era amor, y yo creía que era amor.
Si sentía por tu parte una pizca de empatía,
pensaba que lo mismo te importaba lo que hacía,
y no era así, pero decías que era amor, y yo creía que era amor.
Y me pregunto, si no existe la amnistía,
cuanto tiempo aguantaría siendo preso de la noche
pa' poder mirar el día, solo un ratito, y cuando digas.
Fueron agrios los momentos que pasaste intentando,
dar la vuelta a la tortilla que hace tiempo habías quemado
por amor, decías que era amor, y yo creía que era amor.
Cuando rompa la marea lo que hoy hemos levantado,
y se muden a otro barrio los fantasmas del pasado,
sin dolor, diremos que es amor, si creemos que fue amor.
Y me pregunto, si no existe la amnistía,
cuanto tiempo aguantaría siendo preso de la noche
de poder mirar el día, solo un ratito, y cuando digas.
Y valoro si son razones tan normales
las que empujan mis cabales decisiones de mutismo,
de olvidar que no es lo mismo, ser contigo o ser de ti.
Y me pregunto...
Y valoro...